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Los búhos hoy no vuelan. La ciudad tomará cuenta de la ausencia de su pasar rasante esquivando ramas de árboles, orillando paredes de edificios alumbradas por tenues luces de la calle, saltando sobre balcones que espían a pasajeros de la noche. Paseos sin orden, deambulan sin brújula, descansan en semáforos desafiantes verticales y homogéneos, aburridos por no poder trasladarse, de estar estacados entre baldosas maltrechas. Hoy —como será costumbre hasta la primavera— se refugian en escondites caprichosos, cobijados por las sombras complices y tratan de escaparse de los espacios iluminados. Sus ojos perforan el misterio de la noche, son linternas de mineros colgadas de globos abandonados en fiestas descontroladas. Son vigías amateurs con experiencia acumulada desde la infancia. La mirada fija, casi inmòvil se posa en el caminante distraído y semeja tirabuzones penetrando en los enigmas individuales. Buscan el origen de su intimidad, de lo oculto por capas de simulaciones y adaptaciones. Contemplando los círculos protectores sienten que van deshojando las defensas y llegan a los secretos inconfesables.
Y sorprendidos los deambulantes, permanecen hipnotizados bajo la influencia de esas miradas inquisidoras en silencio, pasivas. Penetran segundo a segundo, sin encontrar resistencia. Espejos mágicos que liberan profundidades, que se alimentan de confidencias silenciosas. No hablan, mudos. Expectantes; aguardan con toda la paciencia nocturna de la que son capaces. Ponen nervioso al interrogado sin palabras, ponen en evidencia los miedos, destapan genios escondidos.
Los búhos hoy no vuelan. Se protegen del frío. Acechan. Imperturbables. Rígidos en su postura. En realidad no les preocupa lo que despiertan en los solitarios caminadores en el umbral del amanecer. Son solo pensamientos que resuman, no son ni retransmisores de memes evolutivos, de chismes curiosos. Solo están. Esperando que la claridad los ahuyente, que los ruidos urbanos los hagan huir buscando soledad. Muchos creen que se llevan pensamientos capturados, relatos negados, sensaciones escamoteadas. No es cierto, solo se alimentan de palabras que no comprenden y que almacenan en lo profundo de su mirada. En esos estanques redondos de colores indefinidos que rastrean sin miramientos.
Las voces de la ciudad van ocupando su lugar. Acompañando a la claridad que se insinúa aumentan su presencia. Algunos detectan una luna normal, lejos de su explosión mediática de los últimos días. Entonando serenatas aprendidas cuando se alejaba de la tierra, mientras intercambiaban rocas y golpes de gravedad. Compartían colores y temores. Eran jóvenes y desconocían su futuro. Esas canciones al ritmo de vibraciones lentas y alargadas se desparraman sobre ciudades somnolientas, apaciguan rabias nocturnas, acompañan soledades escogidas.